Nebbia. Mi è arrivata dentro gli occhi. Sono grigi e chiusi. Un pò persi dietro un filo di luce e le carte da ritagliare per un nuovo collage. Scrivo, ma senza inchiostro, che si è rovescito in fondo allo stomaco, in una macchia che potrebbe sembrare un discorso. Senza punteggiatura o velleità; un piccolo monologo superficiale e blu.
-Dici che si può fare?
-Non dico niente. Rispondo soltanto.
Brevi conversazioni. O conversioni; da volontà a rifiuto. Ma il tempo è poco e non mi va di stare dietro al clima, alle parole in cornetta, al giornale strappato. Fatto a strisce, senza stelle, senza un fine, senza un perchè. Quelli che avevo li ho nascosti nella tasca di questa giacca fucsia come la scritta di un opuscolo di propaganda. Si svende tutto. Si liquida l'intera produzione. Approfittatene! Ho bisogno di colla, forbici, di pazienza, di un barattolo di Nutella per le emergenze, di un vestito bianco da sporcare, del rovescio, di nuove scarpe da corsa e di un'spirapolvere. Devo pulire e riordinare. Devo togliere la confusione. Devo e devo. Ho obblighi e impegni; tutto in procinto di cadere nel dimenticatoio. Anzi è già successo. Non ricordo più niente. Accendo l'elettrodomestico aspirante e tiro via tutto. Ricomincio.
-Dici che si può fare?
-Dico che non so chi sei. E non mi interessa scoprirlo.
Potenza degli aspirapolvere!