Lungaggini invernali

Un putiferio.
Poi la notte con i suoi drappi neri.
Oggi ho avuto una giornata massacrante: da un tavolo luminoso all'altro, da un computer all'altro
da una sedia all'altra: verso le 16 mi hanno offerto un cioccolatino.
La ragazza del cioccolatino.

Un putiferio.
Poi Philip Roth e il suo Animale Morente che mi sta facendo impazzire.
La macchina che cade a pezzi.
Avete presente una macchina discarica?
Avete presente quel sapore di amaro in bocca e nemmeno l'ombra di poter essere una che può ispirare
il nome di un profumo?

Un putiferio.
I sedili di pelle sono gelidi e scomodi.
E le parole sembra servano solo a consolare chi è più debole.
Io, io ho voglia di essere la più debole.
Prendermi seriamente sul serio e dire cose definitive, un basta, un mai più, un da domani sarà così.
Straziarmi, molto più che seduta per terra a piangere, come la ninfetta scontenta della protesi al seno.
Di più.

Un putiferio.
Poi i conti che si scontano, ogni giorno, senza sosta.
Il conto del noleggio dvd.
Il conto con l'ex, prima amico, poi examico, poi più che amico, poi examico promosso a compagno
di giochi. Poi solo ex. E che due palle.

Un putiferio.
Poi dicevo, ho detto: l'amore.
Una strana diplomazia e un latente conformismo, un do ut des implacabile; e le capriole?
Le piroette?
Ma non si era parlato (fra me e me al solito specchio) di bizzarro sentimento?

Un putiferio tutto questo misto candore.
Mentre gli ospiti brindano, io ho tolto le tende.
Ho bevuto tanto vino e detto tante bugie.
Ho ferito lei  come in una commedia del fu AGE.
Ho messo la musica giusta e ora, nel pigiama erotico quanto una sacco di cemento in polvere,
vado a fingere di essere peggio di come sono.